- Les nuits de cent jours

Cet air effraie Le séjour nuit, C'est jour nuit. Seul on n'est jamais trop au lit, Surtout la nuit, Surtout la nuit. Le temps fuguait Et on en pâtit. On fut, mais en fumée Ce qui en six clopes est dit Est parti. Il y a des nuits de cent jours, sans jour Les jours où l'on s'ennuie pendant cent nuits, Sans ami, sans amour et même sans humour, Seul sous le bruit de la pluie, En sous-sol sans appui. Dans ce cas oh ! On se sent plus vieux, On se sent plus vieux, plus vieux... On se parle, on se prépare Mais surtout on se déglingue, On cherche au fond de l'armoire Une bringue pleine de dingues. On a besoin d'un comptoir D'une fille et d'une carlingue Doux dingue, doux dingue, Une fille et une carlingue. T'as pas dix balles Filochard Gros guignol, Pour ton vieux frère Ribouldingue Doux dingue, Les derniers mots des polars, Deuil pour deuil guignol, Sont souvent bing, bing, bing, Doux dingue. Cet air effraie Le séjour nuit, C'est jour nuit. Seul on n'est jamais trop au lit, Surtout la nuit, Surtout la nuit. Le temps fuguait Et on en pâtit On fut, mais, en fumée, Ce qui en six clopes est dit Est parti. Il y a des nuits sans histoire, en liste noire Sous lune transitoire où elle luit, Et puis y'avait ces arts, et ces armoires Remplies de bruits de pluie En sous-sol sans appui. Dans ce cas oh ! On se sent plus vieux, On se sent plus vieux, plus vieux... On se parle, one se prépare Mais surtout on se déglingue, On sait que quand tout est noir Le temps est comme un flingue. On croise son retard Planqué dessous ses fringues, Doux dingue, doux dingue, Planqué dessous ses fringues. T'as pas dix balles Filochard Gros guignol, Pour ton vieux frère Ribouldingue Doux dingue, Les derniers mots des polars, Deuil pour deuil guignol, Sont souvent bing, bing, bing, Doux dingue. Cet air effraie Le séjour nuit, C'est jour nuit. Seul on n'est jamais trop au lit, Surtout la nuit, Surtout la nuit Le temps fuguait Et on en pâtit On fut mais, en fumée, Ce qui en six clopes est dit Est parti. Il y a des nuits hypocrites, des mots et des rites, Où les chansons sont écrites, pendant cent nuits, Sans amis, sans amour et même sans humour, Seul sous le bruit de la pluie, En sous-sol sans appui. Dans ce cas oh ! On se sent plus vieux, On se sent plus vieux, plus vieux... On s' prépare au départ Pour le retour chez les dingues, Dans ces bringues où quelque part Chacun a son flingue, Car sur le ring des ringards Dégringolent les meringues, Doux dingue, doux dingue, Dégringolent les meringues. T'as pas dix balles Filochard Gros guignol, Pour ton vieux frère Ribouldingue Doux dingue, Les derniers mots des polars Deuil pour deuil guignol, Sont souvent bing, bing, bing, Doux dingue, doux dingue, doux dingue..............